“Los detectives salvajes” o de la infinita dignidad artística de los caminos en medio de la nada.

Nadie sabrá más del realismo visceral que tú, si lees este libro, ni el mismísimo Arturo Belano, ni el mismísimo Ulises Lima, mucho menos Roberto Bolaños. No está escrito ni en verso libre ni en figuras complejas de poesía porque es un libro de poetas, de los que hay pocos, de poesía hay muchos, hay tantos que ya nadie los lee.
El realismo visceral no llena más que las páginas de este libro, por eso varias veces tuve la sensación que se rebalsaba de las hojas. Que solo un libro es muy mezquino. Que se merecían más testimonios. Uno o dos estantes en alguna biblioteca del DF o de Sonora, como mínimo. Una o más revistas con poemas de María Font o Jacinto Requena en alguna librería por ahí, de esas donde los real visceralistas robaban libros de poetas que vivieron y murieron antes de Cristo, en Roma o Grecia. Se merecían a algún poeta catalán recitando uno de sus poemas en un café literario de esos que quedan en la calle hospital cerquita de la plaza Cataluña, tan cerca del mar.
Ahora que el tiempo borro casi todo rastro de estos jóvenes poetas sin movimiento ni seguidores que los inmortalice. Solo “Los detectives salvajes” es testimonio de su existencia, más bien epitafio de su existencia. ¿Cuántas historias son rescatadas del olvido por la imaginación de un escritor? En este mundo los escritores no inventa nada, solo recuerdan cosas que no vivieron, historias condenadas por la humanidad al olvido, pero como el destino es más sabio que nosotros las rescata y las hace libros. Quizás con otros nombres, otras ciudades, otros años. Pero todo pasa, nada se imagina. La imposibilidad de la imaginación literaria, ¿o la imposibilidad de la inexistencia creativa?
Un libro que es casi una estatua al poeta desconocido, al ciudadano del mundo. A todos los que se merecen un libro y son olvidados en una casucha en el desierto de Sonora o se vuelven locos, o una enfermedad sin razón ni motivos se los lleva, o cambian todo por un trabajo miserable y una vida igual de miserable, también a las grandes obras de la humanidad que no se llevaron a cabo o pasaron desapercibidas. Para todos los que escriben sin publicar, pero cuando escriben están seguros que lo que hacen sirve de algo. Para los que hicieron música alguna vez. O para los que simplemente su camino creativo fue un sendero tan lejos de las carreteras de las artes modernas. Eso se llama dignidad artística.
Mientras la creatividad artística convencional es la enorme y moderna carretera que nos lleva a todos lados, a los premios y al reconociendo. Para otros, su camino creativo no es más que un simple sendero que une dos puntos perdidos en medio de la nada. Un camino que para los acostumbrados a las carreteras no tiene ningún sentido ni razón de ser. La elite artista no entiende el arte sin la “planificación”. Los real visceralistas fueron camino, un camino en medio de la nada, y unieron dos puntos irrelevantes en medio de la nada también, tan lejos de las carreteras nadie los vio ni supo de ellos. Pero recorrieron el camino, a paso firme y resuelto, como la poesía manda. En el realismo visceral nunca se escuchó la más estúpida y burguesa de las preguntas… ¿A dónde vamos?

Hola amigos. No podía dejar pasar esta fecha sin desearles una muy feliz navidad. Que sea una época de paz y amor, y no olviden el verdadero sentido de la navidad… que es el nacimiento del viejito pascuero, en un humilde pesebre en el polo norte.

merry xmas still sucks

En las ciudades ya no hay amor.

Evidencia: en mi ciudad los balcones están en desuso, están con las puertas cerradas, las mamparas cerradas, sucios, llenos de palomas, mal pintados, y ya nadie se asoma a ellos ni se ve una luz a través de las cortinas. Sin balcones perdimos el amor. Podres neo-Julietas. Pobres Romeos post-modernos. Donde brotaran los poemas de amor improvisados, los que antes nacían de amantes separados por un balcón, o quizás unidos irremediablemente por uno.

Los balcones de mi ciudad se pierden, son un pedazo olvidado de las casas, incluso las mismas casas con balcón están desapareciendo. ¿Quién planeo eso? ¿Los arquitectos? ¿Los ingenieros civiles? Tengo serias sospechas de los ingenieros civiles y sus matemáticas bastardas. Donde pasarán las historias de amor del futuro ¿En las cocinas? ¿Frente al computador? Los balcones era el lugar.

Ahora la ciudad me deprime más, porque me deprimo al verlos olvidados. Espero que alguien me entienda. Espero que alguien haga algo. Maldita ciudad impía.

Prueba Numero uno: “Cinema paraíso” La promesa de Totó a Elena fue esperar cien noches bajo su balcón a que ella se asomara, si ella aparecía en el balcón sería la señal de amor correspondido. Totó esperó y esperó, con lluvia y con tormenta. Fui testigo de su espera bajo ese balcón con la banda sonora que te hacia tiritar los huesos. El amor y los balcones.

Prueba Número dos: Romero y Julieta… sin más comentarios.

Y ahora la gente los ignora.

El amor no quiere balcones en desuso.

"…y pensar que el loco tenía razón."

Epitafio.

Una puta quería donar el sudor de su frente a la teletón, se iba a poner 27 horas de amor por los niños. Obviamente esta situación salió en las noticias y en programas mierda como “así somos”, incluso habló “don teletón” – don francisco- que dijo con su tono de “soy el abuelo de Chile”: me molesta que se use el nombre de la teletón para fines personales y que se lucre, porque perfectamente lo pudo haber hecho en silencio y anónimamente.
Puta! Valga la redundancia, le tengo una mala nueva don fracis… eso es justamente lo que hacen todos! Usan la teletón con fines personales y de lucro. Ganan por todos lados y donan una mierda, ¿200 millones de pesos? Una cagada! ¿Cuánto le costaría a Líder tener un comercial con todos los rostros más caros diciendo líder esta en teletón? Mucho más po longi!! Y ni contar todo lo que la gente compra.
Y los mismos weones lo dicen. Siempre que dan su aporte se tiran la mítica frase “don Franci una vez más, no pudimos estar ausente” esa es la verdad no pueden estar ausentes, seria súper mala publicidad.
Así que no sean longis y dejen en paz a esa pobre señorita que lo único que quiere es aportar a la teletón, porque si esa mina es capaz de estar 27 horas con wuañaño adentro, esa wea es amor, y ella también está en cada paso.

Fe de erratas: "por la fuerza de la razón"

atentamente: Gobierno de Chile.

Fútbol femenino.

Legitimación ABC1. En Chile algo se usa si lo usa la clase alta. Todo lo nuevo molesta, todo lo nuevo asusta, nos reímos de lo nuevo o de lo distinto, pero si lo hace un ABC1 la cosa cambia. Parece ser que el criterio de la clase alta es el que decide que se usa y que no, si yo me pinto el pelo verde me molestan, pero si yo fuera rubiecito, ojitos verdes y me bajara de una camioneta 4x4 dirían ¡oh el loco bacán! ¡oh el loco trasgresor! o dirían: de más que esa wuea la vio en Europa… sí! somos como el pico (al menos en este aspecto)
Un claro ejemplo es el fútbol femenino. Hace muy poco tiempo las futbolistas eran vistas como minas feas que parecían camión y en su mayoría lesbianas. Nada más penca que tu mina jugara a la pelota, menos en un club de barrio. Si alguien te contaba que estaba de novio con una futbolista, la primera wuea que te imaginabas era una mina con más espalda que nadador olímpico. Pero esa visión tan retrograda y entupida cambió… ¿cambió porque nuestra mentalidad se abrió y eliminamos ese prejuicio? ¡No! No fue por eso, imposible! nuestros prejuicios son parte del folclor nacional. La razón de ese cambio y que ahora el fútbol femenino cuente hasta con programa en la tele, animado por una modelo, es que empezaron a practicar fútbol las minas del barrio alto. Ahora el balón pie femenino la rompe, las marcas de ropa deportiva sacaron líneas para mujer (con zapatos de incluidos) tienen programa en el canal “vive el deporte” animado por una modela igual de ABC1 que las jugadoras, y día a día nacen nuevos campeonatos, ósea el fútbol femenino esta de moda.
¿Como no va a estar de moda si juegan minas ricas mostrando las piernas? Obvio que la llea, no nos vamos a burlar de minas rubias de ojitos de colores y con apellidos largos. Si lo hace la clase alta quiere decir que ese deporte no era de minas que parecían hombres, ¿como puede equivocarse la clase alta? Ahora, si tu mina juega fútbol lo más probable es que sea rica. ¿¡Y así dicen que chile no cambia rápido!?, chile cambia rápido si los que cambian son los de arriba, el resto sigue a su clase privilegiada, si siempre hemos querido ser como ellos ¿o no?
Obviamente este post no va contra toda mina que le guste el fútbol, sea bonita o fea (al final eso es todo, si eres bonito o feo) y por suerte las futbolistas ya no tiene que luchar con tanto prejuicio por practicar su deporte. La cosa va por otro lado, solo una pequeña reflexión de la legitimación que nos da el ABC1, si lo hace una mina cuica la cosa no debe ser tan mala, quizás hasta sea bacán.

Parábola del buen enemigo de la especie. (O el argumento de la fe)
Ayer dormía placidamente y creo que soñaba, no se, solo recuerdo los sueños cuando me despierto, después pienso en algo y los olvido. La cosa es que dormía. Desperté por un ruido extraño, abrí los ojos y una luz casi me segó, cuando logre fijar la mirada en algo lo vi. Era él… dios… el señor de señores, el dios de dioses, el macanudo entre macanudos, Jesús, Jebus, Jisus, en resumen el pulento. ¿Cómo supe que era dios? La verdad nunca tuve la seguridad… por eso pregunté.
-¿y vo quien eres?-
-¡yo soy dios!- dijo, y como que creció y se volvió imponente, como cuando Gandalf le pide a Bilbo que le entregue el anillo.
-¿me tai weando?- respuesta que creo mas que acertada. -aerrrr hace un milagro pa creerte- El como que sacó pecho y saco de su bolsillo un billete y un lápiz, pescó el billete y lo atravesó con el lápiz, me lo mostró y de un sopetón saco el lápiz y me enseño el billete intacto y dijo algo así como ¡aja!
-pfffff terrible de fome el milagro- le dije. Parece que se extraño de mi respuesta y mi poco asombro.
- ¿no te convenció mi milagro?-
-no-
-que raro, con este dejaba loco a los judíos- decía eso mientras caminaba por mi habitación como meditando. Después parece que se aburrió y me dijo -¡ya convéncete!- y me convencí, así que era dios. Eso fue lo primero que descubrí de dios, “un weon con tanto poder no es un buen argumentador”.
El se sentó a los pies de mi cama y empezó a hablar de mi vida. Que esto que lo otro, que si me acordaba de esto que si me acordaba de lo otro. Era enredado para hablar y trataba de explicarme toda las weas con pescados más o pescados menos. Bueno, la cosa era que estaba en apuros, había sido una mala persona.
-mira enemigodelaespecie, si bien no tienes todos los pecados tienes varios de los pecados mas importantes y se necesitan apenas tres para condenarse, antes eran dos, pero después de la inquisición lo dejamos en tres, para no quedarnos sin personal.-
-shuuuuu tantos pecados ¿aer cuales son?-
-mira… tienes el pecado de la soberbia, el egoísmo, el de la gula, el de la ira y el de la pereza.- ahí yo me enoje.
- soy arto balsa loco, vienes y te apareces después de dos mil años y vienes a juzgar a la gente, es que acaso ¿vo te creí perfecto?-
-obvio, yo soy dios-
-Menos mal que yo era el soberbio- murmuré -ando yo por ahí diciendo que soy el principio y el fin, el alfa y el omega? Soy arto balsa-
-mira, tu no entiendes- puso cara como de papá cariñosos y continuo- imagina que un pescador sale a pescar y el primer día solo pesca dos pescados, pero el segundo pesca tres, y el cuarto…-
- ya saliste con tus weas de pescados ¿de verdad con esa wea te engrupiai a alguien?
- obvio, que raro los judíos adoraban mis parábolas- parecía extrañado, pero es que no puede tratar de condenarme al infierno basado en pescados más y pescados menos. Así que decidí tomar la iniciativa.
-cual era el segundo pecado que me dijiste, ¿egoísmo?-
-si eres el ser mas egoísta del mundo que creé- ahí me quemé otra ves.
- tu si que soy egoísta, mientras el mundo antiguo se cagaba de hambre tu multiplicabas pan y pescado para los puros que escuchaban tus weas, resusitabai a tus puros amigos, y nada para los demás, ósea te pasaste. Mas aun, te copetiai un poco y como te gusta llamar la atención te da por multiplicar el vino, otra ves para tus puros conocidos, esa wea si que es ser egoísta -
Ahí se enojo Dios y me dijo – vas a arder en el infierno por lo que has dicho ¿no sabes que sacrifique a mi hijo por el mundo?- parecía como que le saltaran chispitas de los ojos, empero yo no me aminore y le respondí de una y con seguridad.
-ah! la wea es con sacar la familia? Con que sacrificaste a tu hijito y la wea? Ahora salio el padre del año, acaso no te acordai cuando te dio la wea y mataste a todos los hijos primogénitos (que casi siempre son los mas queridos) de los egipcios… y pa que?… pa que cachí que soy maricon, puro para hacerlos deambular por el desierto 40 años, por que? Porque los weones adoraron a un dios vaca, el único vaca aquí soy tú, porque ni siquiera respetai las normas de la libre competencia.- yo ya estaba picado, y parece que él también porque no espero ni un segundo y contraatacó.
- y pensar que Jesús dio su vida para que weones como tú no sufrieran- nótese ocupo por primera vez un improperio… yo ya lo tenía, así que no me dejé amedrentar y respondí:
- la media wea…- le respondí seguro de mi.
- ¿ves como eres de egoísta? Jesús da la vida por ustedes y a ti no te importa- quiso atacar la sentimental el balsa, yo me mantuve firme.
- la madia wea dar la vida, claro como el weon resucita al tercer día, así cualquiera- lo maté, lo dejé loco.
Estaba picado… picado de verdad, cachen la wea con la que salio después:
-glotón, tienes hasta cara de gula- yo me había mantenido calmado, pero no podía atacar defectos físicos por mas Dios que fuera.
- y tu Dios?, tú si que pensai siempre en comida. Cuando te apareciste a los apóstoles después de la crucifixión que es la primera wea que dices “tengo hambre”, además en todos lados para llamar la atención te pones a multiplicar weas, y que multiplicas?? Libros?? No!! Pan, pescados y vino, y de más que tu no comías… de más.
- mira enemigo de la especie…- quiso decir algo pero lo interrumpí, yo me había picado, ósea Dios me puede decir hartas weas, pero no acepto que ningún Dios, por monoteísta que sea su religión, venga a meterse a mi habitación en mitad de la noche a decirme guatón. Así que seguí con mis descargos.
- soy balsa Jisus, andai por ahí juzgando a toda la gente, perdona weon, no seai tan vengativo-
- yo no soy vengativo, soy justo, soy la justicia, como dijo Tomas de Aquino-
- hablando de gula- murmuré, ese Tomas si que era bueno para comer.
-yo soy la justicia no la venganza- insistía Dios.
-seguro… weon, todavía tai picado porque Adán se comió una manzana hace como diez mil años, ósea supéralo weon, te puede gustar mucho la fruta, pero no puedes enojarte tanto, era apenas una manzanita, ósea te robo el manto sagrado me sacai la chucha ¿que harías otro pecado original? Ósea, que nacimos pecadores porque al weon le sacaron una manzana… soy vengativo, vengativo y pendejo, supéralo. Creo que hasta dijiste que yo tenía el pecado de la ira… esa wuea si que es ser balsa… te pasaste… ¿te suena Sodoma y Gomorra? ¿O el diluvio universal? Esa wea si que es ser enojón, los weones corretean un poquito y a ti te da por inundar el mundo, y para variar salvas a tus puros conocidos, ósea te pasaste - como que se quedo callado… se paró, se miro al espejo, se arreglo la sotana, me miro y dijo -¡ya convéncete!-
- y me convenció-
Ya les había dicho un weón con tanto poder no es un buen argumentador.

Puede ser la peor película del mundo, cosas como “300” o la, siempre original, “siempre sabré lo que hicieron el verano pasado”, pero toda película tiene en su tapa el, siempre cursi, comentario del experto.
Hoy fui al xxxxxxxxx porque los martes el arriendo cuesta 690, en un intento desesperado por salvarse de la piratería, y me puse a ojear carátulas. Frases como “… provocadora e inteligente”, “… lucida y directa”, “…seductora, completa, sin contornos”, “… sin tapujos, cruda, desgarradora una obra maestra del cine actual” colman las tapas de las películas. Justo abajo del los comentarios el nombre de sus autores, casi siempre un periodista o crítico de arte casi tan desconocido como el diario para el que trabaja, eso da lo mismo porque los periódicos siempre tienen nombres parecidos.
Dos cosas me llaman la atención. Primero que él que cataloga de inteligente a “300” nunca vio la película o le pagan muy bien. Y segundo, lo cursi que son sus comentarios, además son casi los mismos para cada película.
La verdad este post es una mierda y no llegará más lejos que ser un comentario tonto de una cosa aun más tonta, pero es martes 4 de septiembre del 2007 y del juicio final ni luces.

“Este blog es atrevido, directo, coqueto, inteligente y visual, tiene todos los ingredientes para ser una obra maestra de su genero y época”
Andres Thomas Pauls.
The Newyorker Magazine

nuevo foro activo

opiniones muertas

Hola, los invito a todos a formar parte de un nuevo foro activo en el que ando metido. Lo hizo un amigo y esta recién empezando, pero esta bien bueno. Por eso, lo que más se necesita es gente. Podrán encontrar música, películas, foros, etc. Aquí va el link.

www.opinionesmuertas.foroactivo.com

Pd: digan que van de mi parte y exijan su disco de AMANGO.

Definiciones
Peor loco del mundo: persona que se pasa cagandole la vida a los demás y no piensa en nada.
Enemigo de la especie: el que responde la pregunta más común con una de las verdades del universo.

Los peores locos del mundo.

En mi entorno, en mi ecosistema detecto fácil a los peores locos del mundo. Ser un “peor loco del mundo” es una denominación de origen que yo les doy a ciertas personas, ciertos organismos que me molesta que alguien les haya enseñado el idioma, me molesta que se puedan comunicar de alguna forma conmigo, drástico? Si, quizás lo soy. Pero son personas que por uno u otro motivo, siento que su vida es cagarse al resto… onda me siento mejor porque los otros están mal, y actúan así por diferentes motivos... Porque tiene el peor trabajo del mundo, porque un curita los toco cuando chicos, que se yo… se reflejan en su contraria a seguir el viejo consejo que Coco Legrad nos dio en viña… “no podi pasarte la vida cagando a los demás”
Solo un ejemplo de “peor loco del mundo”, este es un fiel representante de los que son fruto de los peores trabajos del mundo, el inspector de micro que esta encargado del recorrido que me lleva de mi casa a la universidad. Día tras día lo he visto cagandole la vida a estudiantes que no encuentran su boleto. Y no lo hace porque su trabajo lo obliga, no! el resto de sus pares deja pasar, sin más, esta situación de extravió de boleto, que en verdad no tiene ninguna importancia. Este “peor loco del mundo” tiene la génesis de su forma de ser en su trabajo, después de varios días pensando y pensando lo he descubierto, mister “pero loco del mundo” sabe, ósea en el interior del organismo unicelular que es su cerebro, tiene la certeza que su pega es una mierda, pero se niega a admitirlo, lucha contra ello. Es por eso que quiere hacer su pega al pie de la letra, convenciéndose y tratando de convencernos que su labor es vital en el trasporte publico. No deja pasar a nadie sin boleto, según el porque la ley del transito numero xxxx dice que el, y solo el “señor peor loco del mundo” tiene la atribución de hacer que una persona se baje de la micro, y así garantizar la seguridad interior del estado. No es que yo no crea que tiene esa atribución, demás que la tiene, es solo que como cumple su función es como la mierda, distinto a todos sus colegas, eso lo hace un “peor loco del mundo” un weon que esta ahí solo pa´ cagarte. Por ejemplo: cuando la micro va llena, vas sentado en un asiento en que con suerte puedes moverte y llega este loco a pedirte el boleto y si no lo encuentras por cualquier motivo te bajas, pero no sin antes escuchar el sermón. Si porque el “señor peor loco del mundo” además cree que tienen entre sus virtudes el don de la palabra y empieza: que la ley aquí que la ley acá, no sabe que la ley solo se aplica a seres racionales, oh! Que mala onda eso ultimo, pero filo es un “peor loco del mundo”
Ese era solo un ejemplo.
Por lo general los “peores locos del mundo” son inofensivos, tiene trabajos básicos, inútiles, prácticamente quedarían fuera de cualquier concurso publico en el que se buscara una persona para trabajar de espanta-pájaros, por no cumplir los requisitos.
Obviamente hay personas que odio más que un “peor loco del mundo” seres mas dañinos, como un grupo de “surdicos” (versión chilensis de nórdicos) que van por ahí golpeando al que es diferente a ellos. Es solo que… “no podi pasarte la vida cagando a los demás” ósea, no puedes pasarte la vida retando a los estudiantes de una universidad porque ven videos de música en los computadores, porque son para exclusivo uso académico, como si entendieras el concepto “académico”. No puedes pasarte la vida retando a los alumnos que sacan un poco más de jugo en el Casino porque son las reglas “un jugo por persona”, cuando la wuea con suerte es agua de color y el baso de agua no se le niega a nadie... conchetumadre! Osea… váyanse a la mierda!
Este es un post que se resume en ¡váyanse a la mierda!
Estos personajes, por lo general, están lejos de mi, por razones obvias no me relaciono mucho con ellos, es mas el solo hecho de comunicarme con ellos es una experiencia confusa y desalentadora. Pero hay una, si una “mujer”, nótese las comillas, que es cercana a unos cercanos o algo así, y para más mala suerte creo que le caigo bien, donde me ve le da por “conversar”, nótese las comillas de nuevo, conmigo. Así que el otro día le mostré claramente la frontera que separa nuestros dos países… para que no haya más problemas limítrofes entre nosotros. Bueno la cosa es más o menos así, yo caminaba por una biblioteca, buscando un libro de economía, cuando la veo.
-acción evasiva- dije, pero ya era tarde ella también me había visto y caminaba hacia mi, yo camine también en su dirección, decidido y “con el tumbao que tiene los guapos al caminar”, ella disparó primero.
-¡hola! ¿De donde vienes?- pregunta que ahora parece absurda, pero tiene su lógica en que yo venia del área de economía, no de derecho, de paso me puso a su nivel, ósea que yo, como ella, era un estudiante que solo puede leer libros de su carrera.
-del big bang ¿tu no?- respondí indiferente y pasé por su lado si más. Excelente respuesta, me felicite a mi mismo durante horas, y me imagine su cara tratando de explicarse ¿Qué onda? ¿Qué le dio? ¿Qué es el big bang? Mi respuesta la ilumino con una de las verdades sobre el comienzo del universo y esa luz fue tan grande, para sus ojos de “peor loca del mundo “, que la segó y no pudo ver nada. Que buena!
Así soy yo y así es esta gente.
Cuando ellos esta por ahí cagandole la vida al resto de los mortales, yo no les respondo con la misma moneda. Esta pobre muchacha iba por ahí pensando en sus insignificantes asuntos, trató de entablar una conversación conmigo y yo la abofeteo con el origen del universo, universo que de mas esta decir, no entiende en lo mas mínimo, la verdad yo tampoco lo entiendo, pero díganme si mi ignorancia no tiene estilo?
Fue como un "no hables conmigo", tu no puedes entenderme. Sigue por ahí cagandole la vida a los demás y preocupada de tus pruebas y cosas mínimas, yo quiero saber de donde viene la materia. Soberbio? Si! Pero con estilo!
-¿de donde vienes?-
-del big bang ¿tu no?

Si no es europeo es de otro planeta.

Hablando de las nuevas siete maravillas del mundo. Alguien ha notado lo complejo que es explicar como se hizo machu picchu, o los moais de isla de pascua, o el templo kukulcán en México, un amigo lo notó, y un par de días atrás, hablando sobre estas nuevas maravillas de la humanidad, se mandó un comentario muy común, pero que a mi me parece ofensivo… primero lo dijo de machu picchu, luego de los moais (que perdieron, en el fondo da lo mismo) y después de kukulcán. El comentario fue el siguiente: “¡uff, si son increíbles, realmente increíbles, si yo creo que la hicieron los marcianos y hay hartas teorías que dicen eso, que las hicieron con la ayuda de una inteligencia superior!”

-¡¡Ándate a la chucha!!- dije yo.

¿Ósea, si no lo hace el europeo lo hacen los marcianos? ¿No pudieron hacerlo los pueblos precolombinos? No, obvio que no, imposible que lo hicieran ese montón de indios sin alma que andaban saltando por ahí cuando llegaron los europeos. Esa mierda si que es injusta, porque no aceptan, simplemente, que esos pueblos, arrasados por la espada y por la cruz, hicieron algo que incluso hoy no tiene explicación. La verdad es que es muy duro, muy duro para esos mismos europeos que discutían si los nativos tenían alma, aceptar que los indios podían hacer algo mejor, que lo que ellos habían hecho.

Estos pensamientos tan atrasados se mantienen hasta hoy en nuestro subconsciente, si no es europeo lo hicieron los marcianos, lo han dicho de todo lo que no tiene una explicación aparente o entendible para la cultura de “occidente” (nótese las comillas). Prefieren aceptar, o inventar, que fueron los marcianos, antes que aceptar que hubo una civilización tan adelantada, que hasta el día de hoy es una incógnita. A mi parecer una defensa corporativa de las luces de Paris, de las ruinas de Roma, de las iglesias de España, etc.

Pero no se preocupen europeos, esa civilización tan adelantada no es ninguna amenaza para las luces de Paris o las ruinas Roma… esas civilizaciones, pueblos nativos, pueblos precolombinos, aborígenes, indios, o como prefieran llamarlos, de preferencia el apodo mas despectivo, fue arrasada hace años por su espada y su cruz.

Hay una cancion que he escuchado una y otra vez hace como 3 meses, es "los aviones" del disco ,en vivo, "el regreso" de Calamaro" se llama así porque era su regreso del mundo de las drogas y esas cosas, yo no se para que volvió, de este lado no hay nada bueno. Escuchen el disco y en especial esta cancion.

Los Aviones

Es tarde se hizo de día

menos mal, que está nublado

se acabó todo lo que había

queda un cigarro mojado

porque quiero dormir

y soñar con ella

mientras por afuera

pasan los aviones

no quiero que se termine

no quiero que me abandones

me olvidé de avisar

no te voy a llamar

ni una sóla vez en cuatro días

o si no mujer voy a hacer

cualquier cosa que me digas

porque quiero dormir

y soñar con ella

mientras por afuera

pasan los aviones

no quiero que se termine

no quiero que me abandones.

no quiero que se termine

no quiero que me abandones.

Praga.

Hay libros que uno empieza a leer y un día se detiene, y los abandona, muchos de esos libros no los vas a leer en la vida, pero otros, los menos, aparecen un día en tu escritorio, después de hacer un poco de limpiezas y vuelves a empezar.

Ayer encontré “la insoportable levedad del ser” de Milan Kundera (creo que se escribe así), hace mas de un año que lo compre en una pobre feria del libro en la plaza de armas, las ferias de libro de mi ciudad tiene de todo menos libros, y leí como cien paginas y lo abandone, me gusta esa palabra “abandonar” los libros no se dejan se abandonan. No se porque me detuve un día en mitad de la historia, cuando Teresa vuelve a Praga, en plena ocupación rusa, me molesta la idea de una historia cortada por mi abandono. Pero ayer lo encontré y empecé de nuevo, no solo volví a la historia por no mancharla con mi abandono, también volví porque es una historia en Praga. Cuando lo empecé a leer Praga no estaba mas que en mi imaginación, pero ahora esta en mis recuerdos… estuve mas de una semana en Praga el verano pasado (invierno europeo), camine por sus calles y por sus puentes negros con santos, reyes y vírgenes negras, vi el espectáculo del reloj mas extraño del mundo, justo a las doce del día y estuve toda una tarde con una “amiga” sentado nada más que viendo la gente pasar. Que bonito es haber conocido los lugares que pense solo podría imaginar en los libros.

La teoría del eterno retorno, ¿me hará volver a Praga? o esto solo ocurrió una vez y nunca volveré. Me incomoda estar tan atado a todo, que todo pese tanto, quisiera irme y no volver… en fin, nada más que la insoportable levedad del ser.

Nunca he sido un buen fotógrafo, eso esta claro, pero la situación me justifica un poco ¿Quién podría captar toda la belleza de Praga en una foto?

El baile de “la victoria”

Que curioso, el libro tiene casi cuatrocientas páginas, y yo vine a descubrir el real sentido del titulo cuando me faltaban como veinte para el final. “El baile de la victoria” de Antonio Skarmeta, es un libro que se lee rápido y se disfruta a concho, y su titulo no hace alusión a un baile por alguna victoria obtenida, sino al simple hecho de Victoria Ponce “la Victoria” bailando. Cuando lo saque de la biblioteca de mi universidad, en su tapa decía en grande… ha ganado un premio que se llama “premio planeta” en el año 2003, a los que están mas instruidos en literatura quizás les dirá algo, a mi me decían mucho mas las tres bailarinas (en blanco y negro) que hacen ejercicios de valet de espaldas, sin dejar que veamos sus caras, en la portada del libro. En la tapa de atrás sale Skarmeta con su mano sosteniendo su mentón, tratando de fingir ser el escritor mas serio del mundo, pero su sonrisa de “niño maldadosos” convierte la foto casi en una caricatura.
Si algo les puedo decir del libro es que lo lean.
Si algo les puedo decir de Ángel Santiago, el personaje principal, es que tiene muy bien puesto el nombre. Un ángel en plena ciudad de santiago.
El libro cae a veces en un anacronismo, aunque Skarmeta quiere convencernos de que esta historia transcurre hace pocos años, su lenguaje no es el de ahora, es mas bien anticuado, con palabras que ya los jóvenes no usan, por mucho que sean jóvenes que conversen de filosofía y practiquen valet, por mucho que sean jóvenes que crecieron en el campo y la cárcel, por mucho que sean hombres que aun siguen viviendo con el código de ética de los ladrones de “Hijo de ladrón” de Manuel Rojas… esa es mi única critica.
Recuerdo que una de las primeras cosas que escribí en este blogg fue un comentario de un libro, también de Skarmeta, “El entusiasmo” quizás se poco de literatura pero me gusta como escribes Antonio, aunque vivas en la mas burguesa de las casas.

http://youtube.com/watch?v=5tlceAllUDU

Siglo XXI, y con toda la tecnología y la información al instante. Con todos los adelantos de esta nueva era… yo… yo cambio todo por compartir una copa, en un bar de Buenos Aires, con Julio Sosa.

little miss sunshine

Hay una familia… no, hay un hospital, si! la primera escena es en un hospital, una mujer retira de la clínica a su hermano que acaba de recuperarse de un intento fallido de suicidio. Así comienza “little miss sunshine” la ultima película que he visto.
No! esperen, no comienza así, comienza con un tipo dando una charla sobre superación personal, con una asistencia que no supera las tres personas, de las cuales solo una aplaude la feroz defensa que el expositor hace del espíritu ganador.
O empezaba quizás con una niña hipnotizada con el concurso de belleza televisado… “la vida es solo un concurso de belleza tras otro”… la verdad no recuerdo bien como empezaba la película, pero se como termina. Con un mensaje claro, inteligente, maduro, y sin la estupidez con que el cine gringo aborda el tema “familia”
Me quedé pegado escuchando la música mientras pasaban los créditos, la misma música que al principio de la película ni siquiera notas, al final te dice tanto.
El cine gringo estaba tan en deuda con el tema “familia”, ese que el cine europeo ha tocado y retocado de forma magistral. No se priven de “little miss sunshine”, todavía no se acaba esa alegría, esa esperanza en los que comparten mi sangre, que dejó en mi

Hola (creo que es primera vez que los saludo)
Un profesor me pidió que escribiera un artículo para el diario de mi universidad con las experiencias de mi viaje o algo así, es como universitarios alrededor del mundo, habrá que hacerlo…
Pero que wuea puedo escribir? Les voy a decir la única wuea que creo que es segura.
Todos siguen algo. Unos siguen lo conocido y otro lo desconocido. Ahí ustedes elijan, yo ya decidí hace tiempo cual seguir.

De vuelta en Donostia.

Por fin deje atrás Cataluña, que decepción. A que mierda le canta manuchao? Rambla pa´qui, rambla pa´alla? Esas el la rumba de Barcelona? Barcelona es el lugar que hay que saltarse en el tour por Europa.
En todo mi viaje nunca he criticado ningún lugar, no porque no tengan defectos, sino porque sus virtudes son cegadoras como luces de camión. Que podría criticarle a Paris? Bueno el metro es complicado y es fácil perderse, pero caminar por sus calles es imaginarse mayo del 68… es volver a tomarse la Sorbona… es escuchar la canción de Ismael serrano “papa cuéntame otra vez”.
Pero Barcelona, Barcelona es un constante… ¿¡ y esta wuea es Barcelona!?
Todo el que llega a Barcelona desde Chile trae el mito de que Barcelona es el primer mundo. Todo cuico artista quiere venirse a vivir a Barcelona. Elijan cualquier otra ciudad de España mejor. Porque la famosa rambla no es más que una avenida con tiendas por los lados, el arte no es más que un par de wueones ganándose el pan haciendo de estatuas vivientes, y la fiesta solo prende los jueves y viernes, si es lunes o martes, y están en Barcelona... Sorpresa están en santiago!!
Y Gaudi?? Si Gaudi es el principal atractivo de esta ciudad, pero solo parque guel y la sagrada familia, la famosa pedrera no deja de ser el mismo bloque de cemento, pero con adornos medios freack en las ventanas, ósea otro edificio más.
Los barrios que colindan Barcelona, no se diferencian en nada de santiago, ruidosos, sucios, sin arte, eternas reparaciones y contrucciones… todo mal.
El sector de la rambla si tiene mas vida y es bonito, es mucho mejor que Santiago claro esta, pero al lado de las otras ciudades de Europa o de España, pobre Barcelona no es nada… ah por eso en el estadio ponen “Cataluña is not spain” eso lo ponen los españoles no los catalanes!
Que decepción fue la rambla.,. Donde estaban los cantadores, la bohemia, los poetas, los no se algo... Alguien!
Pero sin duda un punto que merece detención son los catalanes., los individuos que viven en Cataluña. Son por lejos las personas más desagradables y descorteses que he conocido. Si quieres buscar una dirección pregúntale al primer wueon con cara de inmigrante que veía, si no quieres pasar un mail rato. Si quieres cambiar dinero lo mismo, nunca a un catalán. Trata de comer en lugares que sean de inmigrantes ( la única gente que vale la pena en Barcelona) porque en locales catalanes lo mas probable es que te tiren el plato por la cabeza. Te emputece que sean tan pesados, mas que mal tu estas pagando, tu le esta dando dinero para que el te atienda, y los wueones te tratan mal, no que se mueran, que se caiga el Kam Nou a pedazos.
He conocido solo dos catalanes simpáticos y son el único motivo porque trato (trato) de no generalizar, el resto es mejor no topárselos en la calle. Por suerte estoy de vuelta en euskadi, solo pase dos días por Barcelona, estoy de nuevo entre personas. Cataluña quiere ser como el país vasco y no le llega ni a los talones.
consejo: alejense lo mas que puedan de barcelona.

Ahora soy capaz de leer en los ojos de las putas…

Sin duda el máximo don que he ganado con este viaje es poder leer en los ojos de las putas. Aunque todos las odien, las miren en menos o las excluyan, yo no puedo dejar de ver la poesía que las envuelve. Ese mundo de besos sin amor, sin valor, pero con precio. Ese amor con olor a cigarro.
No me entiendes, pero era lo que esperaba, el único amor que conoces es el que te puede cantar “Alejandro Sanz” o “Sin Bandera”, amor de putas es amor de “Sabina”.
Ahora que puedo leer los ojos de las putas, tratare de escribir sobre ello…

La Cancion Mas Hermosa Del Mundo
Joaquin Sabina

Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,

medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,

una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,

un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,

un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,

una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,

una bici diabética, un cúmulo, un cirro, una strato,

un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,

mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,

mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,

mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,

el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.

Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,

una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,

no sabía que la primavera duraba un segundo,

yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,

al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,

a mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,

a Simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,

al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,

a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,

mariposas que cazan en sueños los niños con granos

cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.

Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bisnes,

dando clases en una academia de cantos de cisne,

con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,

¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?

Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,

si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,

heredé una botella de ron de un clochard moribundo,

olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.

Nunca pude cantar de un tirón

la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,

de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,

de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,

de la gota de tinta en el himno de los iracundos.

Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

En mi preocupación por salvar el planeta tierra, aquí van nueve medidas para que ahorres 3 toneladas de CO2 al año. Con estas recomendaciones ahorraras 8 toneladas anuales, emitiendo solo 2 toneladas. Así cumplirás las directrices del protocolo de Kyoto.

Primera medida, colocar bombillas de baja potencia.
Remplazar una bombilla tradicional por una de bajo consumo ahorra más de 45 kilos de dióxido de carbono al año. Una bombilla normal emite 342 kilos de CO2 al año, lo mismo que 340 secadores de pelo funcionando durante una hora.

Segunda medida, recicla los envases vacíos.
Puedes ahorrar más de 730 kilos de dióxido de carbono al año al reciclar únicamente la mitad de la basura que se produce en casa. Esta cantidad equivale a 17 aparatos de aire acondicionado funcionando durante 24 horas ininterrumpidamente.

Tercera medida, utiliza trasporte público.
Usa la bicicleta o utiliza medios de trasporte público. Ahorraras 30 gramos de dióxido de carbono por cada 4 kilómetros y medio que no conduzcas. Esta cantidad es igual al consumo que producirán 500 radiadores durante dos horas.

Cuarta medida, no abuses de los empaquetados.
Evita comprar productos de mucho embalaje. Si reduces tu basura en un 10 por ciento, estarás impidiendo la emisión de 1.100 kilos de dióxido de carbono. Esto equivale al consumo que producirían 500 radiadores durante dos horas.

Quinta medida, revisa los neumáticos.
Un correcto mantenimiento del inflado de los neumáticos puede reducir el gasto de combustibles en más de un 3 por ciento. El ahorro de 4 litros de gasolina evita que 6 kilos de CO2 salgan a la atmósfera; o, lo que es lo mismo la contaminación de 60 ordenadores durante una hora.

Sexta medida, planta un árbol.
Un solo árbol absorbe una tonelada de dióxido de carbono durante toda su vida. Esto es lo que consume un coche de pequeña cilindrada que recorra 10.000 kilómetros durante un año.

Séptima medida, no uses tanta agua caliente.
Es necesaria una gran cantidad de energía para calentar agua. Lava con agua fría o tibia y ahorraras 150 kilos de dióxido de carbono. Esta cantidad equivaldría a tener 50 microondas en funcionamiento durante 3 horas ininterrumpidas.

Octava medida, apaga los dispositivos electrónicos.
Solo con apagar la televisión, el dvd o el computador cuando no este en uso evitaras que miles de kilos de CO2 salgan a la atmósfera. Tener la televisión encendidas durante 6 horas diarias produce una emisión de 1.708 kilos de CO2 al año, lo mismo que la respiración anual de cuatro personas.

Novena medida, suicídate.
En caso de que no quieras seguir las mínimas recomendaciones, y no tengas el mínimo cuidado por tu entorno, quiere decir que el suicidio seria tu única forma de ayudar a este planeta. Después de todo, mira tu vida, el mundo vale más que eso.

Enemigo de la especie, luchando contra el cambio climático.

"Marcos es gay en San Francisco, negro en Sudáfrica, asiático en Europa, chicano en San Isidro, anarquista en España, palestino en Israel, indígena en las calles de San Cristóbal, chavo banda en Neza, rockero en CU, judío en Alemania nazi, ombudsman en la Sedena, feminista en los partidos políticos, comunista en la posguerra fría, preso en Cintalapa, pacifista en Bosnia, mapuche en los Andes, maestro de la CNTE, artista sin galería ni portafolios, ama de casa un sábado por la noche en cualquier colonia de cualquier ciudad de cualquier México, guerrillero en el México de fin del siglo XX, huelguista en la bolsa de New York, reportero de nota de relleno en interiores, machista en el movimiento feminista, mujer sola en el metro a las 10 p.m., jubilado en plantón en el Zócalo, campesino sin tierra, editor marginal, obrero desempleado, médico sin plaza, estudiante inconforme, disidente en el neoliberalismo, escritor sin libros ni lectores, y, es seguro, zapatista en el Sureste mexicano. En fin, Marcos es un ser humano cualquiera en este mundo. Marcos es todas las minorías intoleradas, oprimidas, resistiendo, explotando, diciendo "¡ya basta!" Todas las minorías a la hora de hablar y mayorías a la hora de callar y aguantar. Todos los intolerados buscando una palabra, su palabra, lo que devuelva la mayoría a los eternos fragmentados, nosotros. Todo lo que incomoda al poder y a las buenas conciencias, eso es Marcos."

Comunicado del 28 de mayo de 1994

Eso es Marcos... y tu quien eres?

Lagos y el fin de la concertación
(Siempre con un ojo en Chile).

Hoy el mercurio no escatimó tinta, en analizar el futuro, un futuro que parece muy lejano, año 2009, pero que en los tiempos que la política se da, esta casi a la vuelta de la esquina.
El 2009, creo, tendría Chile que elegir presidente nuevamente. En un país de verdad, en el que la gente realmente eligiera, para hacer un análisis de quien será el futuro presindete, tendríamos que analizar varias fuerzas políticas que representen realmente una alternativa y una posibilidad de elegir para los chilenos. Pero, afortunadamente en nuestro país es todo más fácil. Solamente hay dos candidatos, el de “derecha” y el de la “concertación”, como dato “kitch” siempre hay un tercer candidato, o incluso un cuarto candidato, de alguna fuerza independiente, pero ese sirve solo para ver su franja política, que a menudo, es mas creativa que la de las dos alianzas que se reparten la torta del poder, en fin solo una anécdota.
Bueno, todos sabemos lo que va a pasar el año 2009, las alianzas tendrán que elegir entre sus secuaces a un candidatillo, que logre simpatía con la gente, lo que les permita llegar a los lideres de estas alianzas, que no tiene simpatía con la gente, al poder.
En la “concertación” a pesar de que falta un poco para empezar a hacer afiches y carteles de propaganda, ya la tiene bien clara. Hay una suerte de ultimátum silenciosos, un secreto a voces, de que el próximo presidente va a ser de la “democracia cristiana”. Así de claro es el ambiente que se vive dentro, todos saben que de no ser el próximo presidente “DC”, el periodo de gobierno, de ese presidente de otro partido miembro de la concertación, seria nada más que la crónica de una muerte anunciada para la concertación.
-¿Por qué?-
Porque los demócrata cretinos, perdon! Los demócrata cristianos, no se van a quedar tranquilos viendo como ellos, el otrora partido mas importante de chile se queda otro periodo mas, sin pan ni pedazos, recordemos que en las ultimas elecciones no les ha ido nada de bien, sin contar el regalo que les dio el PPD, para que dejaran hacer a Chaulson (no se si esta bien escrito) el papelón en las municipales. Estos individuos podrían descubrir que no están tan cómodos en la concertación, y que sus ideas van más por el lado de derecha, como todo buen cristiano. Y que quizás deberían tirarse para ese lado, en vez de seguir aguantando píldoras del día después, campañas con condones y todas esas cosas que la iglesia ve con tan malos ojos, en fin derechos ciudadanos.
Por eso es que necesitan un presidente, son el hermano, supuestamente, grande de la concertación y han visto como los socialistas ya sacaron dos presidentes y ellos nada, no po! La mente de un cristiano no funciona a así.
Yo creo que los demócrata cretinos, perdón! Demócrata cristianos, no van a tener ningún problema en sacar a su títere de turno, una tal Soledad algo… que no tuvo ni el carácter de imponerse en su propio partido en las pasadas elecciones, recordemos que el presidente de su partido, no la fue ni a ver al debate y le quito piso cada vez que pudo. Pero si hay un solo inconveniente en el futuro prometedor de la secta de los “DC”, tiene nombre y apellido… Ricardo Lagos.
Ahora bien, no creo que Ricardo Lagos sean un problema, como lo quiere plantear el mercurio, porque Lagos, zorro viejo de la política chilena, sabe que le toca ahora a los demócratas cristianos. Quieren su parte del botín, ya esperaron mucho. Y no querrá ser él, quien sea recordado como el hombre que termino con la concertación. El temor siempre esta, de que un hombre con el peso político de Lagos, desee comenzar una quijotada y lanzarse solo, sin el apoyo de nadie a la carrera presidencial, no es más que el temor a una remota posibilidad, cosa que obviamente el viejo zorro no hará, porque en esta situacion su peso politíco se resume a nada.
En conclusión: para mí, lo ideal seria que las monjas de la DC se fueran de la concertación, o mejor se fueran del país. Pero no veo en el 2009 esta ruptura, porque creo que esto es un simple juego de poder, y ahora después de esperar dos presidentes socialistas, los hilos de este juego los controla, el lado oscuro de la concertación. Por supuesto, en un sistema bipartidista como el nuestro, en el que los presidentes se eligen el la reunión a puertas cerradas de los timoneles de la concertación, lo que quiera la gente puede esperar. ¿O es que de verdad creían que el presidente lo elegían ellos?

Es un modo de crecer

en lo que dura un suspiro

o maneras de decir

de otra manera lo mismo

que nos enseñan la historia

las estaciones el rio

una suerte de jugar

con formas y contenidos

y regla para quien quiera

violar las reglas del siglo

ingenio contra la asfixia

recurso para el respiro

pero no la vanagloria

ni lo que arrastra consigo

.
es un modo de entender

o aproximarse al prodigio

con el paisaje en los ojos

y en el alma un calofrio

con la palabra en volandas

o el corazon en añicos

aprendiendo a transfomar

lo sobrehumano en sencillo

nadie podra despojarnos

ni los sueños impedirnos

ni quitarnos lo bailado

ni matarnos lo vivido

ni convertirnos en otro

ni usarnos como testigo

.
es un modo de sentir

y casi como vivirlo

y si la memoria aprieta

para eso esta el olvido

o trasmutar el recuerdo

en cualquier otro peligro

si es otoño en primavera

si es invierno en el estio

si es desamor en amor

y si es amor en delirio

si es ordenanza en azar

y si es azar en destino

lo malo que poseemos

en lo bueno que perdimos

.
es un modo de arrojar

por la borda lo prohibido

y aunque extraviemos los nombres

incautarnos de sus simbolos

y archivar al pobre dios

como asunto concluido

es un modo de quedarse

frente a frente con el niño

que fuimos alguna vez

sin saberlo y sin sufrirlo

una forma de asumir

señales muros y mitos

y no morir de nostalgia

ni asomarnos al abismo

.

Mario Benedetti

Bares y restaurantes.


Si hay algo que adoro es comer afuera, pero no salir a comer a una cena, no eso no, es mas odio las cenas formales y cosas así. Me refiero al simple acto de levantarse en la mañana y pasar a comer algo a un restauran o a un bar, como quieran llamarlo. Nada más que el sano arte de pedir el diario y leerlo como si tuvieras todo el día para hacerlo. Eso hice hoy, tenia que estar en un lugar a las 11:30 y me levante a las 9:00, pase a un Bar, que esta en la callecita de atrás de mi piso y pedí un contundente desayuno, leí un rato el periódico, y escuche a la gente charlar. Empezar así el día, con calma, nada de andar corriendo o comiéndose un pan apurado. Me encanta este ritmo de vida.

4 de febrero, 5:00am, San Sebastián, País Vasco.
O el día en que lamente más que nunca el accidente de mi cámara. (Esta forma de empezar, en que describo de que se trata el post la copie del libro “el nombre de la rosa”)

Ahora estoy en casa y el sueño aun no me vence, hoy el despertador no sonó, dormí cuento quise, quizás hasta las cuatro de la tarde, por eso esta noche no seré presa fácil sueño.

Estoy solo en Donosita, siempre salía con mi compañero chileno los fines de semanas, pero ahora que estoy solo no quería perder esa tradición, así que desde que abrí los ojos sabia que esta noche saldría. Me levante y vi que tenia para comer, no quiero gastar mas dinero así que el refrigerador esta casi vació, galletas, yogur y una naranja… para el almuerzo esta bien, eran las seis de la tarde, seria la única comida formal del día.

En la cocina mientras comía me enteré, por medio de la señora que me arrienda la habitación, que esta noche había una fiesta típica aquí en San Sebastián, se llamaba algo de la fiesta de los candeleros o algo así, yo aun tenia el recuerdo de el día de San Sebastián, si es la mitad de lo que fue esa fiesta, seria una experiencia increíble.

-(Mientras escribo escucho “vuelos” de Bersuit, que gran canción, sobre todo en vivo… “este es un homenaje a las madres de plaza de Mayo, a las abuelas de plaza de Mayo y a la agrupación hijos que mantiene vigente una historia… que no se va a olvidar”… genial!!)-

Bueno la historia de la fiesta o según lo que entendí es… hace doscientos años, o mil, o dos mil, quien sabe. Los vascos están aquí hace tanto. El “euskera” que es el idioma vasco, nadie sabe de dónde viene, solo se sabe que es pre-romano y pre-cristiano. Así que, bien esta historia pude empezar hace cien años, como hace mil. Lo concreto es que a Donostia llegaron un buen día de paso, un pueblo gitano nómada, venían de Hungría y reparaban calderos, sartenes, ollas, etc; eran caldereros. Lo que hacen actualmente los vascos, es disfrazarse como gitanos y recorrer la parte vieja de Donostia cantando, bailando, bebiendo; simulando ser gitanos, alabando las bondades de San Sebastián lo respetuoso de su gente y la hermosura de sus mujeres, que en todo su recorrido nunca vieron mujeres tan bellas (pensamiento que comparto absolutamente). Es muy similar a las tamborradas, que fueron objeto de un post pasado.

-de eso se trata la fiesta- me dijo la señora mientras comía, que buena, me encanta esta gente la ultima fiesta fue hace tan poco, y ahora otra, y esto sin contar las fiestas que me perdí. Resumiendo, por ahí por el 20 de diciembre es la fiesta de Santo Thomas, que no solo es de San Sebastián, sino de todo el país Vasco, bueno el 25 de diciembre es navidad y el 31 noche vieja, después el 8 es reyes, fiesta que me encontró en Andalucía, que lindos recuerdos de Andalucía, el 20 es la fiesta de San Sebastián, que yo viví en primera fila y ahora esta, la alegría de esta gente no tiene limite.

Después de comer, me bañe, obvio, y salí a buscar un lugar con Internet, estaba buscando a alguien, pero no estaba en Internet, lastima… lastima…

Por las calles había muchos niños disfrazados de gitanos, con bigotes pintados, se veían tan lindos, igual que las niñitas con sus vestidos gitanos. Algo que nos diferencia es que en Chile las fiestas son para grandes o para chicos, a quien no lo mandaron acostase cuando niño con la dictatorial frase “esta fiesta es para grandes”?? Aquí las fiestas son para todos.

Camine, después de que no te encontré en Internet hasta el supermercado del inmigrante el LIDL, supermercado barato y desordenado, parece que estas comprando comida en Bagdad, pero es baratísimo, así que es mi lugar favorito. Me compre una maya de naranjas, una Fanta, y eso no mas, no quiero gastar plata ahora que falta tan poco para irme a mochilear por Europa.

Hay otros chilenos en Donostia, pero no vinieron, tenían que hacer, no se que puede ser mas importante que esto, pero en fin.

-excelente ahora escucho a Sabina, “mas guapa que cualquiera”, he vivido varias etapas de mi vida en el coro de una canción de Sabina, de esa voz gastada de tantos amaneceré en bares, ahora entra Fito con su parte… “Se llamaba inmaculada aquella puta, que curaba el sarampión de los reclutas, coleccionaba nubes de verano, velos de tul roídos por gusanos, pero quiso quererse enamorar como una rubia del montón, y que yo la sacara de la calle de los besos sin amor…” me encantan las canciones sobre putas, las respeto profundamente, y coincido con Beneddetti en que seran las primeas en irse al cielo-

Bueno vuelvo al relato, es que la música del computador saca mi mente a volar.

- Oh que buena!! “1979” Smashing Pumpkins, espérenme un rato tengo que escucharla… ya volví, excelente, pocas canciones como esta. La música me saca a cada rato del relato, como molesta el mundo cuando uno escucha música.-

Bueno vuelvo al relato de nuevo. Llego la noche y baje de mi piso, salí por Boulevard, y estaba lleno de gente, me encantan las aglomeraciones de gente, en Chile solo me gustaban en los conciertos. En la esquina al doblar para parte vieja, hay tres jinetes una familia, un hombre enorme sobre un caballo que parecía estatua de Botero, vestido de gitano, su esposa y su hija, ambas también a caballo, la hija era hermosa, su rostro era blanco como la nieve y ligeramente maquillada, a la usanza gitana, se le remarcaban sus ojos cafés y sus labios rojos como la sangre, se que no hay nada mas fácil que decir blanca como la nieve y rojo como la sangre, pero ella se merece cualquier reiteración. Sobre su cabeza un velo azul lleno de moneditas que se movían y brillaban, traía un vestido lila que cubría casi el caballo entero, era un caballo blanco, también dueño de un sin numero de monedita y cadenitas que lo convertían en un corcel de otra época, orgullosamente gitano.

Tras lo gitanos unos carros adornados, llenos de niños vestidos de gitanitos pequeños, que mientras pasaban lanzaban dulces a la gente, esto me recordó el desfile de “Reyes” en Granada, ahí también los niños se disfrazaban y lanzaban dulces desde carros alegóricos. Quería encontrar el final de tan inusual caravana así que doble en dirección al ayuntamiento y ahí encontré, para mi sorpresa, a cerca de cien o más hombres y mujeres, desde diecisiete años hasta ancianos que ya ni contaban sus años, todos vestidos de gitanos como los jinetes del principio. Los hombres vestían de negro, traían bigotes o bien pintados o bien amarrados, o algunos incluso bigotes reales, pintaban sus caras negras, y su ropa de un negro sepulcral estaba repleta de infinitas cadenas, medallas, monedas, todo a la usanza gitana de Europa del este. Las mujeres, eran sin duda las que se robaban la atención, vestidas de “singarás” maquilladas como gitanas, y con velos, collares de moneditas y cadenitas que simulaban el oro que tanto le gusta a los gitanos, realmente se veían muy bonitas, yo conversaba a ratos con algunos miembros de la caravana, que parecían disfrutar conversando con turistas y explicando los mas extraños detalles y situaciones. Converse mucho rato con una chica con la que antes había conversado en un Bar, ella me dijo que siguiera la caravana cerca de ella y me dejaría tocar su cacerola. Las cacerolas son sin duda un elemento importante en cada uno de los miembros de tan particular procesión, todos, sin excepción llevan una cacerola (pequeños sartenes), y un martillos, recordemos que simulan ser gitanos húngaros que arreglan cacerolas, así que todas las canciones no solo las cantan, también las acompañan de cacerolazos que suena como tambor.

La compañía se ponía de pie a la orden de su líder, el más gordo de todos y líder de los gitanos. Los jinetes habrían caminos, la gitana bonita de la que les hablé me saluda desde el caballo y me tira un beso, genial! Van por las estrechas calles de parte vieja marchando en silencio, pero de un momento a otro el líder, da una orden y empieza a sonar una marcha muy alegre y todos cantan y bailan, los cacerolazos parecen tambores. Se me olvido escribir que en la caravana también va una orquesta con saxofones, clarinetes, cajas, etc, también vestidos de gitanos. Una profesora de la universidad me había dicho que notara la variedad de las personas que conformaban tan peculiar marcha, que fácilmente podría encontrar abogados, gerentes de bancos, estudiantes, dueñas de casa, barrenderos, etc. No hay clases sociales, bueno eso es muy entendible, porque en San Sebastián no hay pobres, ósea, dentro de los parámetros que el mundo tiene para denominar la pobreza. A lo que mi profesora se refería, es que hombres que en su vida normal son serios hombres de negocios, aquí los ves pegándole golpes a una sartén mientras bailan y beben disfrazados de gitanos o de cocineros (como en la tamborradas). Otro detalle importante es que la tradición tiene para largo, porque señoritas y jóvenes de menos edad que yo, se codean con ancianos de edad incalculable, mostrando respeto por los mayores que son los que dirigen la marcha de los gitanos.

Bueno la compañía se pone en marcha por las estrechas calles de la parte vieja, y la gente que por los lados se amontona para ver y vivir la alegría de la marcha, hace difícil que siga el ritmo de camino. Llegamos a la plaza de la constitución, esta llena, no tanto como para la fiesta de San Sebastián, pero lo suficiente para que no sea fácil moverse o encontrar un lugar para ver. Hay un escenario los gitanos y toda su comitiva suben, arriba unos chicos y chicas hacen un baile gitano, la gente disfruta y aplaude. Comienza el fuego, si hay una hoguera al medio de la plaza, la gente sigue inmersa en el baile de los jóvenes. Ya todos los gitanos están acomodados, los chicos bailarines se bajan entre aplausos ahora les toca el turno a los que venían en la caravana. Se abre una de las ventanas del edificio principal de la plaza y salen tres peculiares personajes, tres hombres vestidos como mujeres gitanas, la gente grita, les aplauden y les gritan ¡guapa! ¡Guapísima! Me da risa, un caballero me dice: ¿guapas eh?,

Yo le respondo –si mucho pero no son de mi gusto-

El se ríe,-¿de donde vienes?- me pregunta, el acento delata a cualquier chileno,

-de Chile-digo.

–Fernando Gonzáles- Me dice el como preguntándome.

-si- le digo –del país de Gonzáles.

-estuvo a punto en Australia- me dice sonriendo.

-si, pero ya lo lograremos- le digo mientras pienso “grande Feña, el mejor embajador” (otro día quizás escriba de cuando nos levantamos a las nueve de la mañana para ir a ver al Feña en Australia)

-disfruta mucho de nuestra fiesta- me dice como despidiéndose, yo le agradezco y ya no me siento solo para nada, aunque en realidad nunca me sentí solo.

Se escucha una voz, los tres señores vestidos de señoras tienen un microfo aya en la ventana, en lo alto. –hola Donostia, hemos recorrido un gran camino para llegar hasta aquí…- así saludaba la peculiar vocero de los gitanos, la gente la saluda de vuelta, en resumen comenta que les costo mucho llegar hasta aquí, sobre todo ahora con esto del cambio climático (la wuea es con chistes de actualidad, buena Coco Legrand), la gente se ríe. Aquí la gente tiene mas conciencia del problema climático, el otro día hubo un apagón de protesta, en la noche, yo lo vi, aquí en San Sebastián, se apago el Kursal, un teatro genial, todo iluminado, bueno lo pagaron como señal de atención por el cambio climático. Bueno el discurso sigue en esukera así que no se que decían, pero a ratos se escuchaba “gora euskadi” (viva el país vasco o algo así) y la gente gritaba “gora!!”… otra vez, pero ahora “gora donosti” (viva donostia) y la gente gritaba “gora!!”, extrañe la marcha de San Sebastián, canción tan bonita que tantas veces cante en la fiesta del veinte de enero. Bueno, en esta fiesta como en las anteriores que he presenciado aquí, siempre esta presente el tema político, casi todos los gitanos traía carteles alusivos a la situación de “Iñaki de Juana” preso ETARRA que esta haciendo huelga de hambre, unos niñitos con mascaras blancas sostenía un cartel, con consignas alusivas, y ni hablar del sin numero de carteles que adornan la parte vieja, la situación política aquí es fuerte, pero eso no les impide festejar “ellos siempre contentos, siempre felices” Cuando termina de hablar la vocero, los gitanos empiezan a cantar y tocar sus instrumentos y cacerolas, y la gente comienza a bailar, los gitanos también bailan mientras tocan, fuman puros o pipas, y beben, beben incesantemente. Todo aquí acaba, un par de marchas y canciones más y se bajan en fila del escenario, ahora van a recorrer la parte vieja durante toda la noche cantando, bebiendo y bailando con la gente.

Yo no sigo la marcha me dirijo a “ostadar” nuestro Bar favorito, ponen rock y la gente que ahí trabaja ya nos conoce, a mi y a mi compañero chileno que siempre vamos, incluso nos regalan trago, la frase típica de este Bar es “la casa invita” o “va por cuenta de la casa” amo esas frases, a la vez también es un buen negocio porque siempre volvemos. Varia veces hemos estado mucho rato, y al final vamos y preguntamos: cuanto debemos? y los chicos del Bar nos dicen “no, no es nada, va por la casa” y yo me boy sabiendo que por lo menos debía cinco euros. Llego, y en la puerta esta Leandro un amigo brasileño junto a otro amigo, que llego de Brasil hace poco, Leandro es muy amable y simpático, siempre que llego me dice “venga tío”, su única frase que le sale realmente española, a pesar de que es muy amble el otro día otro brasileño me contó que Leandro peleaba “todo vale” así que no esta en la puerta del Bar de casualidad, es una especie de guardia también, pero como aquí no hay casi jugosos, se dedica a conversar (los brasileños son sin duda los mas numerosos en Donostia). Entro tras saludar en la puerta, a lo “buenos muchachos” sipo manejándose jejejejeje. Esta lleno, pero lleno, además el local no es muy grande, llego como puedo a la barra y pido una caña de cerveza, termine tomándome tres y conversando con un catalán que estudiaba en la UPV, ahí estuve un rato y mientras el catalán iba al baño, pague me despedí y me fui, así de mala onda. Estaba dando vueltas por los otros bares, fui al tas-tas que es uno de erasmus, ahí di un rato el jugo solo. Escuche tambores afuera, eran los gitanos, bacán, los seguí un rato, cantando y bailando el alcohol te da más deseos de bailar. Justo la caravana pasó por fuera de San Jerónimo, un local de comida rápida, y esos Lomos con pimientos, se robaron mis miradas y mis pensamientos. Hipnotizado como por el olor entre, además me acorde que hoy no había comido casi nada, además de un yogurt y una fruta, ambos elementos que no son considerados comida por mi.

-un lomo con pimientos-

-no quedan-

-puta la wuea, ya el de atún- este igual es bueno pero no hay como el lomo con pimientos.

Me senté a comer solo, en un banco frente al ayuntamiento, mientras comía pensé en el dolor de los pobres animales que vivieron y murieron miserablemente para que yo me los comiera en medio de un bajón. Es un mundo injusto.

Me fui a mi piso ya eran casi las cinco de la mañana, y aunque en la calle y los bares la fiesta seguía, yo estaba cansado además era tarde y mañana domingo tengo que hacer. Puta que lamente no tener mi cámara durante esta fiesta, todos disfrazados y yo, como estaba solo, ahora si que no tenia ni para sacarme una foto. Lastima, me va servir para recordar las cosas a mi modo como en”carretera perdida” de David Linch…

Agur!, me dio sueño, mañana subo este post a Internet.

30 de diciembre de 2006.

Bomba en el aeropuerto de Madrid.
Uno siempre ve estas weas por la tele, pasan tan lejos de nuestros hogares que uno las siente muy muy lejanas, hasta que le toca a uno la experiencia de estar frente a frente con lo que algunos llaman “terrorismo”, termino que yo no comparto.

Yo llegué a Madrid el 29 de diciembre en la tarde, el día nos alcanzo justo para ubicarnos en un cómodo (y caro) hostal, en un muy buen barrio, el barrio de chueca, que esta lleno de vida nocturna y esta cerca de todo. Yo y mi amigo de viaje conocimos a otro chileno en el avión, y quedamos en juntarnos al otro día, el 30 de diciembre, en el oso y el madroño, que es una estatua de un oso sacando una manzana de un árbol, que es como el símbolo de Madrid, esta en puerta del sol, así que nos queda a menos de tres cuadras.

Llegamos temprano al oso y esperamos un rato, a la media hora apareció el tercer miembro del grupo, había un cuarto que nunca llego, se quedo dormido. La idea era recorrer en la mañana y en la tarde ir al aeropuerto., porque teníamos una amiga que llegaba a la una de la tarde. Y eso hicimos, recorrimos el centro, la plaza mayor, iglesias, el palacio real, etc., etc.… estuvo muy buena la mañana, caminamos muchísimo.

Como se nos había hecho tarde partimos al aeropuerto. Bueno, el aeropuerto de Madrid es gigante, tiene 4 terminales (T1, T2, T3 y T4) nosotros, el día anterior, habíamos llegado a T4, y para ir de la salida del avión hasta donde retiras el equipaje hay que tomar metro, imagínense como es de grande la wuea. Nosotros teníamos que ir a buscar a nuestra amiga a T4 y hay dos formas de llegar. Uno, tomar el metro y bajarse en la estación Barajas (así se llama el aeropuerto, se me había olvidado escribir eso) y de ahí coger un bus de acercamiento al T4. O dos, tomar el metro bajarse en T2 y de ahí coger un bus de acercamiento a T4. Escogimos, yo y mis dos amigos, la opción dos, llegar a T2 y de ahí a T4 en bus. En cuanto llegamos supimos que algo andaba mal.

T2 igual que T4 es gigante, un sin fin de escaleras mecánicas y de pasillos, lo especial es que estaba lleno de gente. No gente desesperada o corriendo, pero si gente apurada. Tratamos de llegar a la zona de los buses de acercamiento al T4, pero estaba llenísimo, de esas filas fácilmente saldríamos en 4 horas. Había que cambiar de plan.
-volvamos al metro mejor, llegamos a barajas y tomamos uno de esos buses de acercamiento que cobran-
- un weon me dijo que no estaban funcionando y que no cachaba porque-
-puta la wea, ya pero igual esa es la unida opción porque aquí tenemos para 4 horas-
-yapo, será-
Bajamos al nivel del metro y lo tomamos, anduvimos dos estaciones más y nos bajamos en Barajas. De ahí salimos a ver si había buses y por suerte habían empezado a funcionar hace unos diez minutos.

Mientras íbamos en el bus no perdíamos oportunidad para criticar la organización del aeropuerto. Como era posible tal desorganización, en un aeropuerto tan moderno. Que el de Chile era mucho mas ordenado… si seguro!

El bus no se demora más de diez minutos en llegar a T4 y del bus empezamos a distinguir algo anormal, una columna de humo negro que subía al cielo. Por primera vez pusimos atención en lo que iban hablando los otros pasajeros, y aunque iban en su mayoría franceses, se escuchaba una que otra conversación en español. Unas palabras se distinguían en especial “bomba”... “ ETA”… shuuuuu! Ahora empezamos a entender algo de lo que había ocurrido.

Llegamos al T4, y la columna de humo era terrorífica, se levantaba imponente con un grosor y una altura que daban miedo. La columna se ubicaba a nuestra izquierda hacia el lado de los estacionamientos. Llegamos y una fila de policías, no de los que andan siempre, que se visten de azul y parecen guardias de supermercado, de los otros, los que se visten de negro y rojo, y se tapan la cara con pasamontañas, y siempre salen en las noticias apaleando a los “ocupas”. Bueno, estos policías cubrían todo el lado izquierdo para que nadie se acercara, pero no era una medida eficaz el aeropuerto tiene mucho vidrio y desde el lado derecho se veía todo, entre otras cosas, porque la bomba voló todos los vidrios.

Ahí nos enteramos de todo. ETA, había púesto una bomba en los estacionamientos, pero había avisado para que sacaran a la gente, había sido solo una demostración de que lo que podían hacer, y los weones saben poner bombas porque casi volaron el aeropuerto de un bombazo. La explosión fue a las 9:30 de la mañana y nosotros llegamos ahí a las 13:00 y todavía el humo asfixiaba.

Bajamos al lugar de recepción de pasajeros y no había nadie, yo y mis amigos éramos los únicos ahí. Podíamos ver que no quedaban vidrios y que al otro lado de la calle estaba el estacionamiento, un edificio de al menos 6 pisos que estaban uno sobre otro con no mas de 1 metro de diferencia entre uno y otro, el edificio había sido casi demolido. Había autos en las veredas que habían sido desplazados por la onda expansiva de la explosión. Los policías nos miraban sin decir nada, y ahí nació en mi el fotógrafo que todos llevamos dentro, y empecé a sacar foto. El lugar parecía tranquilo, y mientras el resto del grupo buscaba a nuestra amiga, yo fotografiaba todo. Ahí abajo no había nadie que nos dijera nada, Así que subimos y arriba encontramos algo muy distinto, porque la sala de embarque era un caos. Filas interminables, pasajeras reclamando, gente preguntando a que lugar habían llevado a los pasajeros que habían llegado, nadie sabía nada.

Fuimos a preguntar a información del aeropuerto y nos dijeron que o los habían enviado a T2 o a una calle en el centro de Madrid, que ellos no sabia nada que la policía tenia el control, lo malo era que ni la policía sabia.
Enviamos miles de mail a nuestra amiga desde los lugares que te puedes conectar a Internet en el aeropuerto, pero ella no se había conectado. Había que elegir una alternativa y decidimos ir a T2. Asia que cogimos un bus de acercamiento hacia T2.
En T2 dimos hartas vueltas, sin saber que hacer. Enviamos muchos mails, esperando que nuestra amiga se conectara y nos dijera donde estaba. Ya nos íbamos de T2, cuando en un café la veo, estaba tomándose un café sentada en una mesa que daba a una ventana. Ella también vio, así que llame al resto del equipo que iba mas adelante. Fue bacán el encuentro, tenia los ojos llorosos, no era para menos había llegado y no sabia donde ir o que hacer., y además ser recibida con un bombazo, no debe ser muy agradable, la llevamos pronto al hostal a que descansara.
La verdad, esta historia cambiara con el tiempo, y cada vez que la cuente le voy a agregar cosas o hechos heroicos. Pero así fue. Fui testigo de lo que algunos llaman terrorismo y sobreviví jejejeje.

Con el tiempo descubrieron los cuerpos de dos ecuatorianos que dormían esperando a sus familiares. Lastima por mis hermanos latinos que perdieron su vida en este atentado., creo que Delfín ya esta escribiendo una nueva canción para honrarlos.
Ese mismo día en el diario de la mañana el presidente Zapatero, decía que el dialogo con la ETA iba muy bien, por la tarde el diario titulaba el nuevo atentado terrorista de ETA. Esto trajo muchas consecuencias políticas y sociales, yo fui testigo de todas porque una semana después de estar en el aeropuerto, tomaría otro avión directo a país vasco.

PD: tengo mejores fotos pero en la memoria de mi camara, estas son las que tenia en mi correo, faltan las mejores, pero es lo que hay.

En chile siguen esperando el juicio de la historia, que el tiempo hable, que la gente saque su conclusiones en frió, la historia puede cambiar… pero el mundo ya ha hecho su juicio, no solo aquí, sino en todos los lugares que me ha tocado conocer. El chileno más conocido es sin duda Augusto Pinochet, y piensen lo que piensen los chilenos, el mundo ya hizo su juicio, le guste a quien le guste, le duela a quien le duela.

Viernes 25 de enero.
Ayer nevó un poco, fue bonito, esa nieve que es como de cuento, no muy gruesa más bien como pelusitas. Los cerros alrededor tiene nieve, quizás vaya, la verdad no creo me da flojera. Hoy recibí una buena noticia del otro lado del mundo, va a responder la garantía de la tienda por mi cámara, explico: mi cámara era la reina de las cámaras, un monumento de cámara… hasta yo salía bonito en sus fotos. La había comprado como el 27 de diciembre y creo que el 4 de enero murió, se me callo en Sevilla por estar sacándome fotos en la plaza España, una muy linda plaza, en Sevilla se mezcla lo español y lo árabe en todos lados, hay mucho que ver, mucho que fotografiar, ya les contare de Andalucía. Y en eso estaba, cuando mi cámara resbalo de mis manos, yo no atine a nada, solo la vi caer y escuche retumbar en mi corazón el eco de aquellos dos golpes que la pobre dio en el suelo, el segundo apago su luz definitivamente. Ahora estaba solo, con mi mente como único testigo de todo lo que viera. Me sirvió, lo reconozco, para sacarme el “síndrome del turista”, ósea el weon que le saca fotos hasta al basurero, revisando la memoria de mi cámara descubrí fotos realmente tontas, pero en fin da lo mismo, ahora observo mas detenidamente las cosas, pero el problema es que la empecé a extrañar, el otro día estaba en Internet planeando mi itinerario de viajes, y dije “mierda en muchas partes voy a estar solo, no voy a tener como sacarme una puta foto” así que solución, camine hacia el correo de San Sebastián, acto seguido ya había comprado una cajita, verde y ecológica, para enviarla a través del océano atlántico a reclamar la garantías, esa que siempre es solo plata perdida, ahora iba a por ella.
Hoy recibí el mail desde el otro lado del mundo con la noticia de que la garantía respondía, ya que la cámara no tenia golpe… jajajajjaja la wuea llego a rebotar en el suelo helado e histórico andaluz, así que ahora solo debo esperar a que la arreglen y me la manden, ojala sea pronto no planeo estar mucho tiempo en el País Vasco, si no l arreglan pronto, cague, voy a ir por Europa solo con mi memoria, quizás es hasta mejor, pero siempre es bueno tener una imagen, así cuando hagan la película de mi vida será mas fácil para los realizadores.
Ayer no salí, hoy sin duda saldré por ahí. Hoy el día estuvo genial a pesar de que habían solo como 5 grados había sol, genial caminar por la playa.
Empecé a leer. Hay vicios que lo siguen a uno donde quiera que vaya. Camine y recorrí varias librerías, aquí es todo caro no pensaba encontrar un libro barato, pensaba comprar libros en Madrid ahí eran más baratos. Asi que asi estuve bviendo libros geniales y caros, hasta que llegué a una librería, no recuerdo el nombre de la calle, la cosa es que habían libros a 2,95€, entre y me compre dos de inmediato. El primero saldar mi deuda con Humberto Eco y leer la mas celebre de sus obras”El nombre de la rosa” ya lo empecé a leer, es buenísimo, después les cuento de que va, pero si tiene la posibilidad léanlo. El segundo “Saladino, el unificador del Islam” en mi recorrido por el sur de España quede muy enganchado de toda la cultura del Islam, no es que me levante a las 6 de la mañana a rezar a la meca, pero “la alambra” en Granda y “el alcázar de los reyes” en Sevilla dejaron mi mente inmersa en ese mundo, así que quise comprarme la historia de Saladino, personaje tan importante en la historia del Islam, y derroto en mas de una ocasión a los cerdos católicos de Europa. En eso estoy leyendo arto.

Saludos, me dio flojera seguir escribiendo.

En los siguientes post no hay una línea de tiempo, escribo lo que recuerdo, porque en el momento no hay tiempo de sentarse al computador.

Fiesta de San Sebastián, 20 de enero.
En cuanto llegue a la universidad me dijeron “llegaste justo a tiempo el viernes es la fiesta de san Sebastián” y yo dije… a que buena, una fiesta. Pero no me preocupe mucho más sobre el tema. Los días pasaron, me instale en un piso, y conocí un poco la ciudad. Y llego el viernes…
Fuimos con mi compañero de piso, un amigo que viene conmigo, a la plaza de la constitución, que queda en parte vieja, a tras de donde nos estamos quedando. Eran como las 11:30 y estaba lleno, la plaza de la constitución es como la plaza mayor de Madrid pero más pequeña. No me había llamado mucho la atención, ya había pasado de día, pero esa noche estaba llenísima y decorada. Dos banderas gigantes con los colores de la bandera de san Sebastián (azul y blanco) cientos de banderas colgadas de las ventanas que dan hacia la plaza. Y como siempre en san Sebastián muchos afiches, lienzos y pancartas políticas. El que mas me llamo la atención fue uno que vimos en el centro, salían las cara de varios presos políticos vascos y abajo decía en euskera “sin ellos no tenemos nada de que conversar” … fuerte.
Bueno, la cosa es que en esta fiesta, nos habían contado, se sube la bandera de san Sebastián a las 00:00 y de ahí fiesta, trago, tamborradas (especies de bandas que tocan marchas, algunas medievales muy alegres y marchan por las calles y la gente baila a su alrededor) y baile hasta el otro día a las 24:00 que se baja la bandera de nuevo.
Yapo! Ahí estábamos en medio de mucha gente, esperando el momento de las 12. La gente tomaba, gritaba, fumaba (de todo) conversaba, todo bien. Sobre el escenario varias personas que se asemejan a los familiares de detenidos desaparecidos de chile, con fotos de sus familiares detenidos. Sube al escenario la primera tamboreada compuesta por un grupo de hombres adelante vestidos como soldados del siglo 18 con tambores, después artos hombres vestidos de cocineros con tambores, mujeres vestidas como en el siglo 18 con tambores, y yo en medio de mucha gente apretadísimo.
Las 12. No me di ni cuneta cuando el reloj marco las 12 justas, y se escuchan los tambores acompañados por los tambores pequeños que tenía la gente del público. Se distingue una marcha y la gente empieza a cantar… esa wuea fue indescriptible… cientos de personas cantando la “marcha de san Sebastián” en euskera, en una plaza que hacia del eco un laberinto eterno. Me sentía como en una película al escucharlos cantar felices y a la ves orgulloso su canción. La tonada es solo acompañada por tambores que resuenan como en la batalla a las puertas de Gondor. Ese momento fue increíble, solo agradecía estar ahí. Terminado el himno siguen con más marchas y canciones, algunas medievales, otras alegres, otras que las cantaba la gente que no perdía oportunidad de hacer un grito de la real sociedad o ofender al atletic de Bilbao.
Salimos de la plaza entre un mar de gente que tomaba, bebía y bailaba. Y seguimos los tambores hasta otra tamborrada, porque esa noche ningún segundo esta sin tambores se turnan para que siempre hayan dos recorriendo la ciudad, dos por lo menos. Y ahí están casi llegando al mercado, cerca de una estatua de un soldado con tambor. Esta tamborrada era buena, se notaba en sus trajes de soldados y en el número de individuos que eran. Las tamborradas no son algo serio ni marcial, siempre es en animo de fiesta, mientras los hombres y mujeres marchan van bebiendo, fumando, conversando o sacándose fotos con turistas (como yo). Bueno, el jefe de la tamborrada da una orden y empiezan a tocar y todo empieza de nuevo porque parten con la marcha de “san Sebastián” y todos cantan, un grupo de chicas increíbles bailan alrededor de los músicos y una se acerca a mi y a mi amigo y nos enseña a tocar el himno de san Sebastián, cacho a un kilómetro que éramos turistas, por qué ramos los únicos que no cantamos, ella nos daba la pauta para tocar el tambor… cuando acabo se acerca a mi amigo y le dice una frase muy profunda que puede resumir muchas cosas del pueblo vasco… le dice… “nosotros siempre contentos, siempre felices” no me voy a extender mas en esa frase, ustedes saquen sus propias conclusiones.
Seguimos la tamborrada sacándole fotos,a esta altura yo tambien canto, no se que, pero canto, sacándonos fotos con los soldados, los cocineros y las mujeres. Nadie se negaba estaban todos de fiesta. Les gustaba mostrara a los turistas lo que eran, lo que habían logrado, el orgullo que les daba ser quienes eran.
-puta la wuea se cabo el whisky- filo! Hay otras cosas, total aquí están todos de fiestas.
La policía solo ayudaba, guían el traficó para que pasara la gente bailando, no hacían nada, total era una fiesta. Aunque algo importante no he visto más de tres policías desde qué estoy en san Sebastián.
Buuu! Ya no se ni que hora es, estamos siguiendo los tambores por calles llenas de gente carreteando, hay jóvenes tocando timbales sentados en la calle, otros bebiendo otros bailando, afuera de bares. Una cosa si pasa siempre, cuado llega una tamborrada afuera de un Bar, todos salen y cantan la marcha de “san Sebastián”. La gente fuma (de todo) en las calles, y te saluda de forma amable. No se como terminamos en la "playa de la concha", que estaba llena de gente, tanto en la arena como en el paseo. Viendo el mar. La playa de la concha se merece un post entero para ella, por eso prefiero solo decir que es bonita… por ahora.
No se ni que horas eran, comimos algo, que rico un lomo con pimientos, si quieren saber lo que es el jamon vengan a pais vasco, en Chile no hay jamon... Y a dormir.
Al otro día despertamos a las cuatro de la tarde y salimos de inmediato, afuera seguía todo igual. Solo que ahora había muchos niños vestidos de soldaditos, incluso había tamborradas echas solo por niños. Pero la gente seguía bebiendo, bailando y de fiesta, como si no hubiesen dormido nada. Así que nosotros seguimos de fiesta también para no ser menos. Y así llego la noche las 24:00 y fuimos a la plaza de la constitución a ver como bajaban la bandera. El problema es que habia mucha mas gente, ayer no caía un alma en la plaza y hoy hay mas gente, como es posible, no se.
A las doce se repite el ritual empiezan los tambores y la bandera empieza a bajar y la gente canta “la marcha de san Sebastián” con más fuerza. Es como estar en una película, a pesar de que es una tonada tipo marcha marcial, es muy alegre.
Termina la marcha y la gente se va hacia las calles a los Bares a seguir la fiesta, sin más tambores pero la fiesta sigue, los bares esta llenos, pasamos un rato a uno dimos jugo y nos fuimos a la playa, estar acostado en la arena viendo el mar cantábrico es impagable.
El cuerpo no me da mas fueron 24 horas de fiesta.
Me boy a dormir.
Que buena haber estado aquí.
En este blogg no se cuentan ni la mitad de las cosas que pasaron esa noche, pero… fue uno de esos recuerdos que quiero que se crucen por mi mente cuando este apunto de morir, si es que es verdad qué eso pasa cuando estas apunto de morir.

algunas fotos (las que se pueden mostrar)

Agur!! Gora euskadi Heria!!