Saturday, November 29, 2008

Apareció un detenido desaparecido
Yo no sé si este caballero que figuró tanto tiempo en la lista de los detenidos desaparecidos dice la verdad o no. Eso lo decidirán los encargados de juzgar (los tribunales y el consejo de los justos como decía Coettze) Tampoco veo mucha tele, tampoco me “informo” mucho, pero tango la habilidad de emputecerme rápido.
-¡Ven! si estos huevones andan todos por el extranjero, no están na´ muertos. Además, estos huevones se hicieron la América yéndose pa´ fuera, ahora viven súper bien, fue lo mejor que les pudo pasar- comentario del típico viejo que habla fuerte en la micro para que todos lo escuchen.
Voy tarde y con sueño y la micro va llena de gente. Cada persona ocupa un espacio mínimo. Yo no voy y pongo mi pierna en el espacio de la señora, cargada con un montón bolsas, que va a mi izquierda. ¿Por qué un viejo que va como cinco asientos más adelante pone su verborrea fascista en mi espacio? Conversa con el tipo sentado a su lado, pero parece decidido a que lo escuche toda la micro. Me recuerda al tipo en la fila del cine en “Annie Hall” comentando en vos alta la película sin tener ni puta idea y exasperando a Woody Allen.
Pienso. Este huevon creerá que la CNI y la DINA eran oficinas de movilidad estudiantil. Que iban a tu casa y te decían: señor por ser parte del partido comunista se ha ganado una pasantía en Suecia por el resto de su vida. Claro que antes debemos prepararlo un poco… ablandarlo… usted me entiende ¡A él muchachos! o que Villa Grimaldi no era un centro de tortura y exterminio, era algo así como una oficina de ERASMUS que “preparaba” a esos chascones para la vida en Europa.
Viejo de mierda por qué no se calla. Al principio lo tomo a la ligera, son solo los comentarios de un huevon que va igual de chato que yo y le dio por odiar (ejercicio tan sano y recomendable) odiar es entretenido, es renunciar a los argumentos, a la razón, para simplemente criticar y hacer mierda eso que odias por varias razones, razones que ahora no importan, porque te entregas al odio. Pero me estoy descomponiendo.
Me siento enfermo, me dan ganas de vomitar mientras lo escucho. Quizás debería ir y vomitar encima de este sujeto y cuando llegue a mi casa escribir lo que me pasó en un diario sin fechas, que descubrirán cuando sea demasiado tarde, cuando ya haya matado a un montón de gente como el loco de siete pecado capitales. Pero yo no estoy loco. Loco esta él, que tragó tanta mierda durante la dictadura que ahora tiene un alma obesa mórbida que se desparrama en un cuerpo maloliente, demasiado pesada e inmóvil para sentir y sensibilizarse. Tan postrada que necesita gritar en una micro sus ideas simplonas y deshumanizadas. Tiene un alma tan obesa y horrible que no ve en el alma de los demás un semejante, por eso no tiene empatía y le da igual el dolor de los muertos, los torturados y sus familias, por eso escupe sus opiniones irrelevantes en el lugar donde nadie le dirá: cállate imbécil, donde todos se bajan antes de odiarlo y solo será un mal recuerdo en el día laboral de la gente… en el trasporte público.
Yo no sé si este detenido desaparecido que apareció vivo es una víctima o un cara dura. Yo no veo mucha tele, yo no me “informo” mucho. Yo leo encabezados noticiosos en los diálogos de micro, de café, de kiosco, de calle. Y hoy leí una mala noticia.

Saturday, February 16, 2008

Deporte para la gente no para los deportistas.
Los fumadores, obesos, alcohólicos, drogadictos, etc. Son iguales a los deportistas de alto rendimiento. O sea, personas que tarde o temprano van a costarle mucha plata a la sociedad. La diferencia es que los primeros van a morirse (mejor dicho: vamos a morirnos) a los 50 años, a más tardar a los 55. Los segundos van a seguir dando la cacha por muchos años más.
¿Por qué chucha tenemos que darle plata a una weona pa´ que vaya a competir a un campeonato de lanzamiento de piedras a Rumania? ¿O auspiciar a un cuico que decidió que su vida estaba inevitablemente unida al salto largo? En esto van dos criticas. La primera, no gastemos mas plata en proyectos para financiar el pasatiempo de “deportistas”, es muy respetable que te guste lanzar la garrocha, a mi me gusta ver cuán lejos puedo escupir, pero no le pido al gobierno que me financie. Segunda critica, hay deportes que no tienen razón de ser. Con todo respeto, el lanzamiento de la bala no le interesa a nadie, el último hombre admirado por lanzar una piedra fue William Wallace en corazón valiente, por eso, si arrojas la famosa piedra más lejos que los rusos y los rumanos y ganas todas las medallas, en chile te van a dar ¡con cuea! una entrevista en un matinal o le van a poner tu nombre a un gimnasio, que antes se llamaba “gimnasio nonosinteresaenlomasminimotumierdadedeporte”. Pero ni eso pasa porque con cuea están entre los cien primeros de los deportes más tontos.
¡Claro! es que hay que invertir millones de dólares para poder tener una medalla de oro, esa es la escusa de los deportistas y tiene razón. Pero para ser honesto con los deportistas, está a la vista, que a nadie le interesan tus logros o derrotas.
Entendamos el deporte como un fenómeno socialmente beneficioso y en eso pongamos dinero. Pongamos dineros en parques, en gimnasios, en canchas, en campeonatos para los niños y para adultos mayores… weas así, pero no le demos más plata a los deportistas para que viajen alrededor del mundo. Invirtamos en el deporte para la gente, no para los deportistas.
PD: al final resumí, me dio calor seguir escribiendo.
PD: Espero las criticas de todos los deportistas frustrados.

Sunday, February 03, 2008

Las ideas son frías. Por eso con el tiempo se te llena la cabeza de escarcha, por eso los sabios son canosos. Lo lamento, pero el calor me derritió las ideas. No tengo nada en la cabeza. Calor de mierda. Si te gusta el verano hay algo malo en tu cabeza, lo siento pero eso creo, a menos que seas de un team de playa, eso cambia las cosas, ahí no creo que haya algo malo en tu cabeza… ahí estoy seguro.
Pésimo. Cuando hay más tiempo para escribir, el calor me mata. Por eso en verano leo, En invierno y otoño (mis estaciones favoritas) escribo. Me gustaría vivir medio año en el hemisferio sur y medio año en el hemisferio norte, totalmente solo.
En resumen, cuento corto, no se metan a mi blogg. Esperen marzo o a que se acabe el calentamiento global. Espero que alguien entienda lo que es ser un enemigo del verano. Aunque se que hay alguien que me entiende ¿tu me entiendes, verdad (P) ?
Enemigo de la especie.

Saturday, December 29, 2007


“Los detectives salvajes” o de la infinita dignidad artística de los caminos en medio de la nada.

Nadie sabrá más del realismo visceral que tú, si lees este libro, ni el mismísimo Arturo Belano, ni el mismísimo Ulises Lima, mucho menos Roberto Bolaños. No está escrito ni en verso libre ni en figuras complejas de poesía porque es un libro de poetas, de los que hay pocos, de poesía hay muchos, hay tantos que ya nadie los lee.
El realismo visceral no llena más que las páginas de este libro, por eso varias veces tuve la sensación que se rebalsaba de las hojas. Que solo un libro es muy mezquino. Que se merecían más testimonios. Uno o dos estantes en alguna biblioteca del DF o de Sonora, como mínimo. Una o más revistas con poemas de María Font o Jacinto Requena en alguna librería por ahí, de esas donde los real visceralistas robaban libros de poetas que vivieron y murieron antes de Cristo, en Roma o Grecia. Se merecían a algún poeta catalán recitando uno de sus poemas en un café literario de esos que quedan en la calle hospital cerquita de la plaza Cataluña, tan cerca del mar.
Ahora que el tiempo borro casi todo rastro de estos jóvenes poetas sin movimiento ni seguidores que los inmortalice. Solo “Los detectives salvajes” es testimonio de su existencia, más bien epitafio de su existencia. ¿Cuántas historias son rescatadas del olvido por la imaginación de un escritor? En este mundo los escritores no inventa nada, solo recuerdan cosas que no vivieron, historias condenadas por la humanidad al olvido, pero como el destino es más sabio que nosotros las rescata y las hace libros. Quizás con otros nombres, otras ciudades, otros años. Pero todo pasa, nada se imagina. La imposibilidad de la imaginación literaria, ¿o la imposibilidad de la inexistencia creativa?
Un libro que es casi una estatua al poeta desconocido, al ciudadano del mundo. A todos los que se merecen un libro y son olvidados en una casucha en el desierto de Sonora o se vuelven locos, o una enfermedad sin razón ni motivos se los lleva, o cambian todo por un trabajo miserable y una vida igual de miserable, también a las grandes obras de la humanidad que no se llevaron a cabo o pasaron desapercibidas. Para todos los que escriben sin publicar, pero cuando escriben están seguros que lo que hacen sirve de algo. Para los que hicieron música alguna vez. O para los que simplemente su camino creativo fue un sendero tan lejos de las carreteras de las artes modernas. Eso se llama dignidad artística.
Mientras la creatividad artística convencional es la enorme y moderna carretera que nos lleva a todos lados, a los premios y al reconociendo. Para otros, su camino creativo no es más que un simple sendero que une dos puntos perdidos en medio de la nada. Un camino que para los acostumbrados a las carreteras no tiene ningún sentido ni razón de ser. La elite artista no entiende el arte sin la “planificación”. Los real visceralistas fueron camino, un camino en medio de la nada, y unieron dos puntos irrelevantes en medio de la nada también, tan lejos de las carreteras nadie los vio ni supo de ellos. Pero recorrieron el camino, a paso firme y resuelto, como la poesía manda. En el realismo visceral nunca se escuchó la más estúpida y burguesa de las preguntas… ¿A dónde vamos?

Thursday, December 27, 2007

Hola amigos. No podía dejar pasar esta fecha sin desearles una muy feliz navidad. Que sea una época de paz y amor, y no olviden el verdadero sentido de la navidad… que es el nacimiento del viejito pascuero, en un humilde pesebre en el polo norte.

merry xmas still sucks

Saturday, December 08, 2007



En las ciudades ya no hay amor.
Evidencia: en mi ciudad los balcones están en desuso, están con las puertas cerradas, las mamparas cerradas, sucios, llenos de palomas, mal pintados, y ya nadie se asoma a ellos ni se ve una luz a través de las cortinas. Sin balcones perdimos el amor. Podres neo-Julietas. Pobres Romeos post-modernos. Donde brotaran los poemas de amor improvisados, los que antes nacían de amantes separados por un balcón, o quizás unidos irremediablemente por uno.
Los balcones de mi ciudad se pierden, son un pedazo olvidado de las casas, incluso las mismas casas con balcón están desapareciendo. ¿Quién planeo eso? ¿Los arquitectos? ¿Los ingenieros civiles? Tengo serias sospechas de los ingenieros civiles y sus matemáticas bastardas. Donde pasarán las historias de amor del futuro ¿En las cocinas? ¿Frente al computador? Los balcones era el lugar.
Ahora la ciudad me deprime más, porque me deprimo al verlos olvidados. Espero que alguien me entienda. Espero que alguien haga algo. Maldita ciudad impía.
Prueba Numero uno: “Cinema paraíso” La promesa de Totó a Elena fue esperar cien noches bajo su balcón a que ella se asomara, si ella aparecía en el balcón sería la señal de amor correspondido. Totó esperó y esperó, con lluvia y con tormenta. Fui testigo de su espera bajo ese balcón con la banda sonora que te hacia tiritar los huesos. El amor y los balcones.
Prueba Número dos: Romero y Julieta… sin más comentarios.
Y ahora la gente los ignora.
El amor no quiere balcones en desuso.


Friday, December 07, 2007

"…y pensar que el loco tenía razón."
Epitafio.